Tinta

Pasaba cada noche en una fiesta con más bullicio que la anterior. En su piel había de un corazón con 《Mamá》, a seis nombres de ex novias que necesitaba tener impregnados en su piel. Su cuerpo parecía un papiro, una hoja, un cuadro cargado de vida. La tinta estaba presente en un porcentaje mayor que el agua en su cuerpo. La vida le sobraba, jugaba con ella como el que llena el cargador de una pistola y se lo da a un bebé, le había perdido todo el respeto, ¿Y para qué tenerlo? Los sucesos vacíos, pasaron. Y de tanto jugar a la ruleta rusa, la bala dejó de reirse de la suerte y acabó jugando hundida en el pecho, brotando la sangre, de una manera que parecía arte. Bajo la sangre, corazones, fuego y palabras, ¿Arte? El arte de que la tinta de su piel seca rozó en el suelo y se volvió líquida. Lo plasmado se volvió líquido, y se desangraba y goteaba tinta. Donde antes había vida y piel plagada de simbologías absurdas, ahora había un cuerpo inútil, al que la sangre había abandonado, la tinta imitaba a la sangre y lo único que quedaba era el color nácar que algún día estuvo más presente. .

𝐺𝑎𝑡𝑎 𝑛𝑒𝑔𝑟𝑎🍃