Calor

El aire está cargado, parece que no se puede respirar. Hace calor, mucho calor, se oyen los aparatos de aire acondicionado. Estas horas muertas acaban con cualquiera. A mi lado yace...¿Eso?, no sé cómo llamarlo. El calor produce un olor repugnante en eso. Tengo las manos ligeramente secas, la sangre se cuajó hacía horas, las altas temperaturas supongo. Aún no sé que hacer, opto por lavarme las manos, esconder los utensilios y dejarlo en mitad de la plaza. Cualquiera diría que acababa de nacer una criatura, cualquiera pensaría que he matado a alguien.

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Gata negra