Rojo

Cogió las llaves, cogió sus cosas y salió acompañada de un sonoro portazo.

La ciudad se hizo pequeña, caminaba, recordaba sus palabras, le daba igual.

Pese a la falta de aire, sus labios seguían intactos; el rojo de siempre. En su mano habia un arañazo por los trozos del cristal de reflejos. Escocía, pero estaba acostumbrada a ese tipo de marcas. Fue al lugar de siempre, a hacer lo de siempre, lo que nadie esperaba.

20 años de su vida siendo la niña de papá le habian pasado factura, y ahora había dejado de gastarse el dinero en bolsos para gastarselo en bolsas de otro contenido. Entró al lugar oscuro, resonaban los tacones, estaba acelerada y quería acabar ya, casi siempre quería las cosas rápido.

Pidió quince, quince gramos y pagó.

Todos los de allí la conocían, y acabó como todas las noches de martes; con el pintalabios corrido, líneas corridas y la falda más corta.

Es miércoles diez de la mañana y su sonrisa abruma a cualquiera; siempre en rojo. ● 𝐺𝑎𝑡𝑎 𝑛𝑒𝑔𝑟𝑎